J'aurais pu m'appeler autrement. Mais on ne m'a pas demandé mon avis. De toutes façons, c'était déjà trop tard quand j'ai appris a parler... Alors appelez moi Margaux... Non, ne m'appelez pas du tout. Moi qui rêvais de Roxane... Trop Tard. Ça fait plus de 13 ans que c'est trop tard. Alors je change. De look, de genre, de musique... Sans leur demander leur avis. S'ils ne sont pas content, ça m'est égal. Je ne suis pas contente de mon foutu prénom non plus alors... Ecoute maman, c'est pas que je t'aime plus, mais j'ai grandis. Que tu le veuilles ou non. Et puis, j'ai des rêves. Je veux me créer mon histoire. T'en as rien à foutre de cette histoire ?! Et toi papa, t'en pense quoi ? Oh pardon, y a le match à la télé... Bon bref, cette histoire maman, c'est la vie de ta fille. Et tu vas pas tout gâcher. Laisse moi le plaisir de tout foutre en l'air moi-même. Eh oui, un jour peut être, avec Vicky, la Victoria, on inhalera 10 grammes, dans les toilettes du collège. Peut être même qu'on se piquera pour changer un peu. On se fumera un paquet de clope par jour, quand on saura plus quoi de nos heures de cours qu'on sèchera. Et puis, le soir, on se retrouvera au bord d'un bar, un verre de vodka à la main avec un mec bien plus âgè que nous qui trace des lignes avec sa carte. On fera peut être également croire qu'on dort chez des copines pour profiter des chambres d'hôtels avec tous les mecs du bar... Peut être bien qu'on nous placera dans une maison de campagne pour prendre l'air et qu'on redeviendra des filles modèles. Peut être que l'on tombera amoureuse. D'un beau brun aux yeux bleu. Qu'on se le disputera. Qu'il nous brisera le c½ur et brisera notre amitié. Peut être que je crèverai d'une overdose parce que j'aurai fait une rechute suite a ce beau brun. Ou que se sera Victoria, elle, qui me tirera une balle dans le crane pour se venger de sa putain de vie. Qu'elle ira en tôle. Qu'elle y crèvera. Que personne ne nous regrettera. Que personne se rappellera de nous. Car en fait, on a connu tellement de monde... Que tout les filles qui étaient jalouse de notre vie seront heureuse que nous n'ayons pas tenue le coup. Qu'après ce foutu brun aux yeux bleus, on ait pas survécu à la dépression. Peut être que cette histoire est trop banale. Alors je peux rajouter le groupe. La musique que je faisais qui rendait des tas de jeunes fana. Les fans qui se suicidaient parce que je n'en avait rien à battre d'eux. Que j'ai fini par ne penser qu'a ce putain de fric. A la drogue, a l'alcool et au sexe. Tous les fans qui se sont suicidé aussi quand ils ont appris ma mort. Pourquoi toute cette histoire ? Le rock évidement. C'est lui qui a déclenché cette merveilleuse histoire, maman. Mais tu ne peux pas m'arrêter. Pas maintenant, même si je n'ai pas encore fait tout ça. De toute façon, la machine est déjà lancée. Peut être que cela n'arrivera pas, peut être que ce ne sera pas mon histoire, que ça ce passera autrement pour moi. Ou pas. En tout cas,- laisse-moi,-je -t'en - pris,-la -. chance,- le- plaisir,- de -tout -foutre- en- l'air- moi-même.
_______Toute cette histoire, chérie, c'est celle de ta fille.
_______Toute cette histoire, chérie, c'est celle de ta fille.
